Del nostro sguardo e tocco non gli importa.
Non si sente guardato e toccato.
E che sia caduto sul davanzale
è solo un'avventura nostra, non sua.
Per lui è come cadere su una cosa qualunque,
senza certezza di essere già caduto
o di cadere ancora.

Dalla finestra c'è una bella vista sul lago.
Ma quella vista, lei, non si vede.
Senza  colore e senza forma,
senza voce, senza odore e senza dolore
è il suo stare in questo mondo.

Qi Baishi (1864-1957), Libellula, grillo e fiori. In chiostro e colori su carta di riso

Senza fondo è lo stare del fondo del lago,
e senza sponde quello delle sponde.
Né bagnato né asciutto quello della sua acqua.
Né al singolare né al plurale quello delle onde,
che mormorano sorde al proprio mormorio
intorno a pietre non piccole, non grandi.